Di pulci e d'entusiasmo

Il Buon Vecchio Zio Votarxy, l'ipertricotico dottore, ha proprio ragione basta con i necrologi. Non importa quanti siano i blog che si vanno spegnendo piano piano come vecchi pianeti abbandonati, quello che importa è come il sottoscritto intenda continuare a rubare il vostro prezioso tempo incollandovi a questo monitor.



Di racconti zuppi della visione che io ho della Sicilia e della vita ve ne siete calati in abbondanza ma si vede che erano quelli che vi portavano e riportavano qui, magari la legittima curiosità di vedere come andava a finire alla combriccola della mela bucata, alle cucuzze o ai vari afferracazzintallaria che popolano il mio encefalo. Ci provo sempre più spesso a stare lontano da questa tastiera per evitare di disintegrarmi in troppi messaggi in bottiglia.



Fatica inutile perché voglio bene alle parole che s'addensano lottando contro questo bianco urlante. C'è il Mistero dello Scrivere che dimena la sua coda uncinata, la agita per tenermi lontano. E' il viaggio del medico condotto di Kafka, la sua repulsione per i denti d'oro che Felice teneva nel bicchiere.



Lo ammetto: sono f e l i c e pure io. Una volta tanto l'onestà intellettuale che da sempre proclamo e pretendo a gran voce m'impone di dirvelo. A volte basta proprio poco, vedere una lucciola che s'accende il culo sul far della notte, rileggere uno dei gloriosi Dylan Dog prima della depressione di Sclavi, rivedere La Febbre dell'Oro di Chaplin, farsi portare a spasso dal proprio cane che scodinzola pieno di pulci e di entusiasmo.